A La Memoria... 24 de Marzo de 1975 Argentina

Este escrito es la forma en que puedo nombrar algo de lo ocurrido durante la dictadura militar en mi país. 

El poeta es un adelantado a su época, es atemporal y en la inspiración inconciente puede advertir lo que vendra.

Este poema "El Cuervo" de Edgar Allan Poe, dice más que mil palabras en esta noche negra de genocidio y verguenza nacional cuando nombra a este cuervo con el nombre "NUNCA MAS". palabras bien ubicadas cuando lo nombra Ernesto Sábato en su libro "Nunca Mas" y cuando los Argentinos nos hacemos a la memoria de lo Horrendo diciendo "NUNCA MAS".

                                                                 EL CUERVO

Cierta medianoche aciaga, cuando, con la mente cansada, meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido, como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
«Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal; sólo eso y nada más.»

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa desfalleciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma en mis libros, ni consuelo a la pérdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.

Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:

«No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más».

Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
«Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...», y abrí de golpe el portal: sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en ese silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra «Leonor», que yo me atreví a susurran..
sí, susurré la palabra «Leonor» y un eco volvióla a nombrar.
Sólo eso y nada mas.

A un que mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
«Esta vez quien sea que flama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, qué misterio habrá detrás.

Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!»

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento, con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal, en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral; fue, posóse y nada más.

Esta negra y torva ave trocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
«Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?»
Dijo el cuervo: «Nunca más».

Que un ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal, pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara «Nunca más».

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto, como si en ello le fuera el alma, ni una sola sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: «Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará».
Dijo entonces: «Nunca más».

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
«Sin duda -dije-, repite lo que ha podido acopiar
del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
que en su caída redujo sus canciones a un refrán;
que pergeñó, acorralado, este lúgubre refrán:
"Nunca, nunca más"».

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
planté una silla mullida frente al ave y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con recelo
en descubrir que quería la funesta ave ancestral.
Qué pretendía esa torva ave, funesta y ancestral
al repetir: «Nunca más».

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar, y ya no usará nunca más!

Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso mecido por serafines de leve andar musical.
«¡Miserable! -me dije-; ¡Tu Dios estos ángeles dirige
hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás! »
Dijo el Cuervo: «Nunca más».

« ¡Profeta -grité-, ser malvado; profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas, te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!»
Dijo el Cuervo: «Nunca más».

« ¡Profeta -grité-, ser malvado; profeta eres, diablo alado!
Por el Dios que veneramos, por el manto celestial, dile a este desventurado si en el Edén lejano
a Leonor, ahora entre ángeles, un día podré abrazar;
si a la radiante doncella en el Edén podré abrazar. »
Dijo el Cuervo: «¡Nunca más!».

«¡Diablo alado, no hables más!», dije, dando un paso atrás;
« ¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!

¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje
quiero sobre mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!»
Dijo el Cuervo: «Nunca más».

Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal; y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará... ¡nunca más!

Producción en Belisima

Cantando en Belisama
                            Tango Naranjo en Flor

Una matiz diferente para un tango con tantas interpretaciones distintas.
  Fue grato haber estado en el cierre del ciclo cantando y recitando.

Sin

Berrinches, caprichos y enojos

son comunes al niño

más no las caricias.

Mi niño pedía

una caricia

un palabra

una mirada.

Se ama, se asedia, se mata

por una caricia.

¿Quién no me diera?

Se grita, se pega, se odia

por una palabra.

¿Quién no me diera?

Se mira con odio

se mira vacío

se mira a la nada

se mira hacia abajo

se mira hacia adentro

se mira, sin mirar.

¿Quién no me diera?

Duele…

¡Tantos desencuentros…!

¿Por qué no me diste? 

 una caricia, un palabra, una mirada.

                                                                         

                                                                 Víctor Hugo Ibáñez
                                                               Orán ( Salta ) 1966

                                                                           nexus.victor@gmail.com

“CHICUATE”

ESTRENO DE LA PELÍCULA DOCUMENTAL

“CHICUATE”

Año 2012 - Duración: 18’ min.
Dirección: Juan Eugenio Rodríguez y Eleonora D’Alvia

Edición: Salpufilms producciones

El Jueves 29 de noviembre a las 19 en el Aula Magna de la Universidad Nacional de La Matanza se estrenará la película documental “CHICUATE”, producida por “Fuegos del Sur, psicoanálisis en movimiento”, un espacio de pensamiento crítico dedicado a la poesía y el psicoanálisis. Con entrada libre y gratuita, la proyección del film tiene como marco el encuentro abierto del seminario anual de poesía y psicoanálisis.

“Chicuate” es un documento audiovisual realizado en una comunidad campesina del norte de Perú. La zona está  atravesada por el conflicto entre una empresa multinacional de minería a cielo abierto y la comunidad campesina oriunda que resiste su instalación. La producción comunitaria es agrícola y los bosques de neblina son fuente fundamental de agua. El documental tiene por columna vertebral la entrevista a Servando Aponte Guerrero, miembro de la comunidad de ronderos y comuneros de la Provincia de Huancabamba. Esta región es conocida como territorio de curanderos. Las lagunas que se hallan en esas cumbres de Los Andes son consideraras sagradas desde la época incaica.
Los mitos, lo mágico, la cura, los sueños, la felicidad, la muerte entre otras cuestiones como la contaminación, los recursos, las plantas, la vida, la globalización, la comunidad y la política atraviesan la conversación con Servando.

poemas del taller en la Esc N° 55

Encuentro poético con jovenes de 4° grado en la escuela pública

 Siempre busco ser sorprendido y a veces lo logran y me provoca llanto, angustia, alegría y me tiemblan las piernas y me digo "no todo esta perdido"

La casa es la casa, dijo el perro y a la cucha

 Un poquito de ganas, alguien que te ayude Y...

 Los retoques hacen a la obra

 Un poco de cura madera, es una mano de mujer en la obra.

 La casa, ese no se que, donde se pueden reposar los huesos.

 ¡Ah...! Un poco de pintura le cambia la cara.

El ojo del amo engorda el ganado. Aunque impaciente, este dueño.

 El dueño descansa y los obreros trabajan. Pero... Comodo hermano.

 Casa terminada, dueño feliz. Pidio los muebles y lo mandamos a la cucha perro...

Todo con un poquito de ganas y un par de herramientas, tambien se hace poesía.

Vengo a reconstruir lazos

La muerte…

Es impredecible.

Vi la muerte llegar a Vaaiga.

La ví…

Dentro de nuestra casa

mientras nos sentábamos,

comíamos juntos…

y conversábamos

sobre nuestras vidas y nuestra familia.

La muerte estaba ahí, cuando

estábamos en las piscinas.

Estaba allí cuando hacíamos

nuestras oraciones.

Estaba tan acostumbrado

a ver la muerte…

Que me volví descuidado.

El libro sagrado dice…

Que la muerte es como

un ladrón en la noche.

Vaaiga estaba sola.

Cuando la muerte se la llevo,

yo no estaba con ella.

Esta es mi carga…

Que llevaré el resto de mi vida.

Así que adelante…

Pero yo le digo

si usted la entierra en esta tierra…

Los gusanos la encontraran.

Igual que si la coloca

en lo alto de los árboles…

Los pájaros la encontraran.

Déme a Vaaiga

yo la enterraré aquí, en el espacio…

Entre el corazón y mis pulmones.

Los gusanos nunca la encontraran ahí

ni los pájaros.

Estará segura

y en paz con mi alma.

Fragmento poético de la película

                                                                                                              El Orador